El vestidor de Carrie

Lástima. De esas flores de ahí abajo sólo quedan dos vivas, y os prometo que las he cuidado. Igual que cuido mi cactus, que ya no me quiere dar más flores. Pero acaba de nacer hoy justo una nueva margarita amarilla, nueva, limpia y preciosa, grande, y creo que mañana y pasado, cuando vaya abriéndose más, será más grande y más hermosa. Vuelvo una vez más, como una hija pródiga, con el rabo entre las piernas y los ojos de cordero, agachando la cabeza ante la mirada acusadora de quien sabe que se ha faltado a la palabra, a la promesa, a la promesa a uno mismo, que igualmente duele. Ya lo sé, debería estar acostada ya a estas horas, mañana trabajo, luego me cuesta levantarme, voy más lenta y tardo en reaccionar.  Pero ya me conoces, soy una vagabunda del sueño, una drogadicta de la cama, una noctámbula sin remedio. Puedo tener todo el sueño del mundo, dormirme en el coche, a tu lado en el sofá mientras me hablas, en la terraza del bar mientras reís y yo intento pescar algo de lo que decí

El Vestidor de Carrie ha cumplido ya un año. Me he cargado el límite de tiempo y me he cargado el objetivo. Igual lleva parado seis meses el propósito con que nació este pequeño diario. Y eso,... no me gusta. Así que voy a hacer lo siguiente: no voy a centrarme un sólo objetivo, porque me daría pena que este blog muriese si llego a conseguir ese objetivo como pretendo, pero me doy un nuevo margen de tiempo, correspondiente a lo que he perdido en estos seis meses de parón. 18 semanas. A día 7 de agosto,os explicaré de que va la cosa, porque es el día en que me he fijado el final de este proyecto. Tengo 18 semanas, y me voy a poner muy seria con este tema. ¿A qué viene esto? Bueno, llevaba una semana ya planeando establecerme un ultimatum, pero todo eso perdía importancia porque estos días, estas semanas, digamos los últimos meses, han sido grises, rojos... feos y antipáticos, de estas veces que te dan ganas de tirar la toalla con todo? Pues así. Pero afortunadamente estoy rodeada de pe